À l’heure

À l’heure

À l’heure de l’influence
Quand les mots font la queue
J’aperçois la démence
S’en moquer de son mieux

Une ligne endiablée
Fait la folle et s’agite
Fait semblant de s’aligner
Et aussitôt prend la fuite

À l’heure des bousculades
Tous les vers qui frémissent
S’imaginent en ballade
Préparant les prémisses

Un vers en déséquilibre
Puisqu’il lui manque un pied
Arrive une rime libre
Pour tout équilibrer

À l’heure où la sagesse
Dans le monde est de mise
En anges ou diablesses
Tous mes vers se déguisent

Un quatrain abandonné
Tout seul dans un coin
Si la muse est bien disposée
Il n’attendra pas pour rien

À l’heure où les saisons
N’en font plus qu’à leur tête
La poésie a bien raison
De faire confiance au poète


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